Henri-Désiré
Henri-Désiré ? Voulez-vous un café ? Et une petite liqueur, Si vous avez du cœur ? Prenez-donc un whisky, Pour vous mettre en appétit. Reprenez du potage ! Et promettez d'être sage.
Landru, Oh ! mon Landru, Conter fleurette, Vous savez bien le faire. Landru, Oh ! mon Landru, Oh ! mon ami, Pourquoi ce somnifère ?
Henri-Désiré ? Vous êtes un peu gonflé ! Que sont-ce ces histoires, Que vous contez le soir ? Quand vous êtes endormi, Vous me parlez de salmis, Décrivez du carnage, Et des saucissonnages.
Landru, Oh ! mon Landru, Conter fleurette, Vous savez bien le faire. Landru, Oh ! mon Landru, Oh ! mon ami, Pourquoi ce somnifère ?
Henri-Désiré ? Ne soyez pas gêné ! Et venez vous asseoir, Tout nu et sans peignoir ! Appelez-moi Fernande, Votre chienne, votre gourmande, Desserrez les mâchoires, Et puis lâchez ce hachoir !
Landru, Oh ! mon Landru, Conter fleurette, Vous savez bien le faire. Landru, Oh ! mon Landru, Oh ! mon ami, Ce que nous allons faire ! Landru, Oh ! mon Landru, La bagatelle, Vous savez bien la faire. Landru, Oh ! mon Landru, Oh ! mon salaud ! Soyez autoritaire !
Photo : Francis Lacroix
La belle fille de Salamanque
La belle fille de Salamanque, Avait sa jupe toute froissée, Et je l'ai prise sans hésiter, Pour une douce saltimbanque.
Ses cheveux noirs aux reflets bleu, Tenus par un ruban, noués, Comme un écheveau, enroulés, Faisaient ressortir ses grands yeux.
Quand sous sa jupe ma main passait, Pour trouver son coin velouté, Elle affichait son air outré, Des grands jours. Et je lui baisais.
Dans mes ardeurs désespérées, Nos cris parfumaient mon ennui. Elle se donnait encore et puis, dans ma nuit s'est évaporée.
La belle fille dont j'ai rêvé, Est passée comme passe l'éclair, Devant mon nez, vue éphémère, Tel de l'éther évaporé.
Jamais elle ne m'a regardé, En traversant devant ma route. Mais je l'aimais coûte que coûte, Et dans mon cœur, je l'ai gardée.
Alicante et Tabarca.
Toutes les histoires se terminent, Dans l'alcool ou l'aspirine. Mais ce que tu ne savais pas, C'est que l'encre coulait en moi.
Je t'ai aimée, ma divine, Le bleu des nuits assassines. Ton corps blotti contre moi, Ignorant pour qui? pour quoi?
J'ai aimé ma Marie-Line, Mon opium, ma Messaline. Mais ce que je ne savais pas, Est qu'allait sonner le glas.
Je te souhaite des nuits sanguines, Des douleurs dans la poitrine. Des pavés dans l'estomac. Tous les malheurs ici-bas.
Je t'ai dit : "Restons-en là! A présent, chacun pour soi." Nos souvenirs se collent à moi : Alicante et Tabarca.
Tu m'as dit : "Soyons-en quittes! Reprends ton couteau et ta bite." Je ferme les yeux et je revois La digue de Vila Joiosa.
Photo : Francis Lacroix
Photo : Louis-Miguel Ghierche
Tes jardins.
Tes jardins sont des fleurs et des pleurs à la fois, Sur lesquels, à la nuit, je m'étends épuisé. Tes jardins où je meurs sont le cœur de ma foi, En ton sein pardonné en lequel j'ai puisé.
Tes jardins ont des airs frais et épanouis, Quand soudain tu t'y mets, au milieu, sans pudeur. Tes jardins sont des noirs et des blancs inouïs, Et des rouges flammés aux puissantes odeurs.
Tes jardins sont ouverts à qui voudrait bêcher, Pour trouver en ton sol de dorés sédiments. Tes jardins, à dessein, les herbes desséchées, Combattent et hydratent de fougueux sentiments.
Tes jardins n'ont pas froid quand la pluie et la neige, En hiver se rassemblent, pour nous désespérer. Tes jardins ont des airs andalous. Car en ai-je Déjà vu de si beaux qui me laissent espérer?
Tes jardins ; l'oasis des déserts impuissants, sont des verts luxuriants dans des vallées profondes. Tes jardins ; tes massifs, tes bosquets reluisants, Tes rosiers, tes pavots, tes pensées floribondent.